空寂
文/庄晓明

休谟，时而神经质地奔出书房
直至握到朋友的球杆
才相信，还存在另一个世界

而我们，不停地捅着球杆
直至所有的球都滚进一个黑洞
只剩一张球桌的空寂

（注：休谟，英国怀疑主义哲学家。）

（【中诗简牍】2022年11月卷（总第126卷））

延伸阅读

路口

（暮色中，一醉汉摇晃到路口，遇一老树。）
醉汉：此时此处相遇，真是偶然。
老树：是的。

醉汉：有两个世界将融为一体。
老树：是交错而去。

醉汉：多么神奇！这天空，大地，河流……
老树：我正抖落它们。

醉汉：还有那些飞鸟。
老树：我讨厌它们。

醉汉：真没有诗意！
老树：一切都在暮色中坠落！

醉汉：奇怪！我蹦一下给你看看。
老树：我的膝已没入泥土。

醉汉：快逃！那是死亡。
老树：逃哪儿去？我的根须在那边呼吸。

醉汉：天哪！我遇到了谁？
老树：一棵树。


童年

用手电筒
向月亮发出光柱
用小镜子
向太阳折射阳光

不知它们抵达了没有
多少年后
我仍在思考这个问题
或它们消失于什么


回声

我向着山谷喊了一声
你好
山谷立刻回声
你好

我向着地平线喊了一声
你好
十年后我听到了回声
你好

我向着天空喊了一声
你好
一百年后我听到了回声
你好

我向着你喊了一声
你好
然而一直到时间结束
只有空寂


空

我写下一个字
空
白纸却填了
一斑黑

我试图擦去
这斑黑
不意泅染了
一片山水


这一年

这一年
我失去了一个春节，失去了厌倦的嚣喧，却得到了向往已久的孤寂。
这一年
我为病毒围困，心境惶惶，草木皆兵，思想却得以更深沉地下潜。
这一年
我失去了几个亲人，无以计数的陌生人，失去了一部分自己，形容更加干瘪。
这一年
我得到了一些过去未知的友谊，默默伴随我的写作。可期待的通心脉者，仍是一个谜。
这一年
我看清了几个道貌岸然者身后的尾巴，鬼鬼祟祟，自以为得计，其实像一幕滑稽戏。
这一年
我干涩的眼睛又失去了一些泪水，沙漠悄悄蔓延，多了几株仙人掌的骨刺。
这一年
我得到了更多的忧患，却惶惑中丢失了一些忧郁，知道了忧郁其实是一种诗性的甜蜜。
这一年
我认清了自己的局限，自己的无奈，而从容地让出一部分空间。
这一年
我相信命运是有启示的，发现并顺应这启示，是我余下的命运，而不再有得失的忧心。
这一年
我知道了无聊的事情还会无聊下去，我无聊的时间将会愈来愈多，直至将我吞噬。
这一年
我忽而对聪慧与愚笨，前进与进步的差异疑惑起来，因为命运的骰子一直在诡秘地翻滚不停。
这一年
我罕有地远游了一次，决定不再远游，还是留在自己的转转椅上，时而打旋，时而向内部窥视。
这一年
我与我的三条狗已相伴了五年，以至于每日散步，是我遛它们，还是它们遛我，成了一个问题。
这一年
我五十有六，依然没有学会对母亲说“我爱你”，但我们的心犀却越来越默契，好像正返回母子一体。
这一年
我坚定了这一认知，祖国其实是一种文化的皈依。只是它的疆域，至今没有很好地测定。
这一年
我顺从地接受了身体的一些问题，它们需要平静地修养。然而只要我还能写作，这平静就不会降临。
这一年
我真诚地悔起少作，悔起曾经的骄傲。我想把自己的诗写的不像诗，以寻找更为自由宽敞的呼吸。
这一年
我清醒自己已失去了与世界斗争的资本，体力。但我还可以给予世界更多自由的想象，它们的影响或许更为深远。
这一年
我终于认领了自己，一个深入骨髓的孤独者，与当下这个社会，只是油水相滑而去。
这一年
我认识了我们今天的愚蠢不叫愚蠢，而是一种堕落。蜗角上的那一点人类诡计，实在不值一提
这一年
我多年前的那些预感，正在一一证实。但我没有一丝自得，只有无尽的悲哀，叹息。
这一年
我似乎幡然醒悟，我，一个病人，就应生存于这样一个病态的时代，与病相伴，与病相随。


约翰·吉奥诺

我在剥落的墙壁上朗诵，
我在发霉的沙发上朗诵，
我在堆积的垃圾上朗诵，
我在拱形的廊道上朗诵，
我在五花八门的后现代装置上朗诵，
我在海洛因的粉末上朗诵，
我在自己的碎片上朗诵，
我在断裂了仍在跳跃的神经上朗诵，
我在只剩下呼吸的节奏上朗诵，
我在已成为一阵风的生命上朗诵，
“只是为了感谢你们
允许我成为一个诗人——”

（约翰·吉奥诺：美国现代诗人。）＇

（选编：小雪人）