一、岁 月

一位满头银发的老人，
披一件破旧的军衣，
坐在郊外荒野的一块石头上，
面对一座废弃的碉堡，
用凝思的目光，
搜寻着被岁月尘封的记忆。
 
也许他的脑海里，
闪现出火光、硝烟、弹雨，
还有像晚霞一样
凝固的血、残破的战旗；
冲锋号掀起的呐喊，
激烈地掠过他的耳际······
 
而此时此地，
只有无边的静寂。
身边，
小孙女采拾着野花，
那花朵多像她满脸的稚气。
 
往事如烟，
变得一片空茫，
而逝去的岁月，
却依旧鲜活，
就像小孙女手里的花瓣，
真实而又美丽······

 
二、通往乡野的门窗

我多想用我的诗文，
营造一扇美丽的门，
吹进乡村田野绿色的风，
吹进遍地野花清新的芳馨。
将城市的汽车尾气，
吹成轻音乐的美韵；
将城市的雾霾，
吹成绚丽的七彩云，
 
我多想用我的诗文，
构筑一扇优雅的窗，
让它时时涌入
乡野的稻香、果香、菜花香；
让城市的孩子，
循着谷香，
去看看稻谷生长的模样；
循着菜花香，
把自己变成一只彩蝶，
去和原野的蝴蝶，
玩一玩捉迷藏。
 
愿我构筑的门窗，
永远朝乡村洞开着，
让生活在钢筋水泥、
流光溢彩中的都市人，
每个夜晚，都能看见
乡村的繁星和月亮；
每个白天，都能望到
乡村别样的风光；
天天都能呼吸
带有泥土气息的新鲜空气，
都能用心灵亲近
那些满身土腥味的老乡。

 
三、原野落日图

夕阳喷吐着浓重的油彩，
把田野涂染得绚丽辉煌。
麦稞吮吸了
一天太阳的香味，
叶子上滴答着芳香的阳光。
饱满的麦穗，
成熟得趾高气扬。
遍地朴素的草花，
涂一层晚霞的重彩，
如披上华丽的盛装。
 
收工的农夫，
扛着顺手的工具，
背着沉重的夕阳，
哼着一路小调，
唱着从田里采摘的梦想。
牛羊走在前面，
杂乱无章的哞咩声，
把晚烟的诗句，
扯得既朦胧又悠长。
 
一群归鸟，
飞向西天的彩云，
将坠落得只剩半圆的落日，
当作夜栖的鸟巢，。
嘴里衔着：
麦穗的清香，
夏花的幽香，
杏桃的甜香，
还有农人哼唱的
乡曲的淳香······
 
它们要把这一切，
都带进那个金红的“鸟巢”。
明天早晨，
让东方地平线上，
升起一轮芳香四溢的太阳！
四、做人还是做草
做一棵绿草多美，
把头和身子全都
沐浴在和煦的春风里，
不用跟谁抢阳光，
不用跟谁争雪雨。
天冷了冬眠，
春来了又绿。
 
年复一年，
周而复始。
即使天翻地覆，
小草也不会死去。
因为它的根，
牢牢扎在泥土里。
 
不像人，
飘荡一生，
没有根基。
死了埋在地下，
永不会发芽，
再也找不回自己的春天
和生命的痕迹······

 
五、失去故乡的人

父母走向另一个世界，
我突然觉得，
故乡也离我而去。
失去了故乡的阳光，
失去了故乡的天空；
失去了故乡的河流，
失去了故乡的月亮与繁星。
再也听不到：
故乡瓜园里蝈蝈的叫声
和池塘边夏夜的蛙鸣；
再也看不到：
故乡莲花上伫立的蜻蜓，
麦穗上忽上忽下的瓢虫······
 
故乡是我的起点，
漂泊了一生，
却没有了归路。
那座破落的家园，
只能坐落在我心灵的深处；
记忆的院落，
却永远飘荡着父母的音容······
 
一个失去故乡的人，
比叫花子还穷，
只剩一身血脉，
还流着故土的温情。
 
为生存而付出的代价，
让我陷入无边的沉痛。
“此心安处是故乡”，
而我的心灵，
该安放在哪里，
才能得意安宁？

 
六、老话儿

听家乡的老话儿，
句句荤中带咸，
字字拧得出油水。
鲜活里含着幽默，
玲珑中蕴着俏皮。
 
这是有根的语言，
根就扎在深厚的土地。
一字一句，
都生长在老祖宗的智慧里；
一字一句，
都是时间的琥珀、年代的珠玉。
 
根在土里，
浑身滚满了乡土气息。
就像一棵麦子结出穗子，
自自然然从乡人口齿间吐出，
有麦苗的翠绿翠绿，
有麦穗的金光熠熠。
 
那些到城市打工的年轻人，
却像扔垃圾一样，
把本土的老话儿丢在半路上，
丢在城市的街角里。
因为这样的“垃圾”，
在城市从来被人鄙夷。
它们只能被当做垃圾，
任雨水冲荡，
化作沉河入海的泥沙。
打工族带回乡村的，
是南腔北调的“洋话”，
像插在牛粪上的花朵，
无法开放乡人内心的风趣。
 
我愿做一个田地里的拾穗者，
将乡村丢失的老话儿，
这里一穗那里一穗地捡起，
使荒芜的民间，
不再被主流世界遮蔽。
不然，那些被扔掉的老话儿，
就会“一穗穗”默默枯萎，
变成泥土里的腐尸。
 
低头看手机的人
很多人，
都在低头看手机——
走着路看，坐着车看，
地铁上看，高铁上看，
白天看，夜里看，
上班看，家里看，
······
看得如痴如迷，
看得失魄丢魂，
忘记了今夕何年，
颠倒了日月晨昏。
 
低头看手机，
成了中国
最流行的画面，
最时尚的风情。
 
低头看手机的人，
如过江之鲫。
可满大街却找不到一个
埋头看书的人。
 
这些低头看手机的人，
终会因营养不良，
成为严重缺钙的人！
人生就是一本书
人生，
就像一本厚厚的书，
过一天，
翻过去一页；
再过一天，
又翻过去一页。
就这样，
一页一页地翻着，
翻到最后一页，
日子就过完了。
 
其实，死亡并不可怕，
就像翻书那样轻松，
那样简单，
那样漫不经心。