题记：五十年前，一颗心脏停摆，山河屏住了呼吸；五十年后，人民仍在唤这个名字。从韶山冲的泥墙到天安门的红墙，他把一生交给了这片土地；土地上的人民，把他种进了年复一年的春天里。
 
有一个人。
井冈的翠竹又绿了一轮，
可青石阶上再寻不见那双布鞋的印痕；
蜿蜒的山径隐入晨雾，
再听不到他踏碎霜雪的脚步声。
八角楼那盏油灯还亮着——
灯下却没有了挥毫的手，
写不出又一个救国的长夜；
延安的宝塔把影子拉过延河，
窑洞里那方窄案上，
再也没有人用一支笔指挥过千军万马。
中南海那排朴素的灰砖房前，
梧桐叶落了一季又一季，
再没有人踏着暮色归来，
叩响那扇虚掩的门。
 
有一个人。
问过苍天，苍天垂落一场秋雨——
说他化作了破晓的光，
照透了九州每一寸霜冻的田垄；
问过大地，大地沉默了很久——
然后长出了一季又一季饱满的麦子。
问过长江，长江低声呜咽着转了一个弯——
说他化作了船，把四万万人的苦厄渡到了对岸；
问过沧海，沧海把浪头举得更高——
说他化作了灯塔，在每一个迷雾的夜里
替归船数着灯塔下的礁石。
问过雷霆，雷霆滚过华北平原——
说他化作了炬火，
烧穿了压在民族脊背上的最后一块铁；
问过群山，群山把头颅俯得更低——
说他化作了岩石的骨头，
嵌进了每一个中国人挺直的脊梁里。
 
有一个人。
有人在课本的插图上遇见他——
天安门城楼上，那个湖南口音
把"中国人民站起来了"念成了黎明；
有人在橘子洲的塑像前遇见他——
江风把他的头发吹乱，
像当年吹乱过湘江上的一叶扁舟。
有人在秋收后的田埂上遇见他——
他弯腰摸过一穗高粱，问它沉不沉；
有人在钢花飞溅的车间里遇见他——
他眯着眼，看铁水像晚霞一样淌下来。
有人在北戴河的风浪里遇见他——
他念着"萧瑟秋风今又是"，
把半个世纪的风云握在掌心里；
有人在人民大会堂的灯光下遇见他——
他握着一双双粗糙的手，
像握着整个国家的掌纹。
还有人，在长江的波涛里遇见他——
六十五岁了，还在一口气游过
一个旧时代到新时代的距离。
 
有一个人。
十四亿双眼睛，追着他留下的脚印往回走：
从韶山冲那间泥墙老屋，
走到广州农讲所斑驳的讲台；
从南湖红船摇出的第一桨，
走到北大图书馆深夜的煤油灯下。
从井冈山挑粮的扁担，
走到雪山草地的最后一片沼泽；
从遵义城头那盏决定了方向的马灯，
走到西柏坡那间土屋里画下的新中国蓝图。
华夏儿女走了五十年，
走过了他没有走完的路；
中华后辈还在走——
沿着他点亮的每一盏灯，
沿着他劈开的每一道浪。
 
有一个人。
千里之外，他在梦里站得很高：
站在长城的烽燧上，看大雁南归；
站在天安门的城楼上，看广场上的白鸽；
站在黄河壶口的浪尖上，听水声像秦腔一样吼；
站在泰山极顶的日出里，看云海托起一个崭新的中国。
他站在东方——
不是站在天上，是站在
每一粒种子破土的声音里；
他站在神州大地上——
不是站在九百六十万平方公里的版图里，
是站在十四亿人说出"我们"时，
那个"我"字最深处。
五十年了。
人民没有把他刻在石碑上——
石碑会风化。
人民把他种在了每年九月，
桂花开的时候，整个中国
都闻得到。