秋天。那是我的驿站。
　　我来了，我只是个匆匆过客，从远方来，也到远方去。
　　我从夏天来，还没有来得及换装，一点精神准备都没有，就到了秋天。
　　我忙于出入诗星济济的盛唐，不知不觉间便到了秋天。
　　我就这样走到秋天，走在秋天里了，成为秋天的客人，抑或是秋天的主人，准确地说是秋天的旅人。
　　我的行囊里，没有被打劫者眼红的宝物，只装有几部不起眼的拙作，还有一些草稿，润色后准备发表在秋天的文字。
　　我不是流浪汉，
　　我也不是蛊惑仔，
　　我发现我前世是个长途跋涉的烈性龙马，高傲而谦卑，尊贵而微贱，清高而世俗，亢进而浮躁。
　　我走到秋天，依然是盛夏的奔放，却装着沉静的样子，如沉静的秋光。
　　沉入秋光里，混同一片秋光。
　　就像是宿命，我必然要来，
　　要走到秋天。 　　我终于走到秋天；
　　秋天，好像也已等我多时。
　　我走到了一个陌生的音乐季节，没有哪个季节有这么丰富的声部。
　　我却只是一只不知名的鸟，一只崇拜夜莺的鸟，一只学舌黄鹂的鸟。
　　走到秋天，我才知道我的声音如此微弱，才知道我的歌唱如此粗俗，甚至成为一种不和谐的噪音，加入合唱的噪音。
　　或许无人听懂我；或许根本就无人听我；我就是这么一种声音，一种未必合流，甚至未必合适的声音，成为秋天的一种喃喃。
　　我早就收到了缪斯的请柬，让我也要有清丽一式的歌唱。
　　可是，我却依然只能铮音如古铜。
　　那肯定不是寒虫的悲鸣，而是杜鹃泣血的发音。
　　虽然沧桑而略带沙哑，却是一种远离怪异的淳朴与真实。
　　我也是一种秋之韵呵。
　　我走到秋天，走到秋天的乐队跟前。
　　秋天的录音盘里能够收藏我吗？
　　我只是一首秋天的唱诗。 　　秋天，是美术的季节。
　　没有哪个季节有秋天的色彩丰富。
　　也没有哪个画家能够叫得出秋天所有的颜色。
　　那个最擅长使色的唐代诗人李贺，有着无与伦比的色彩感，也有着无与伦比的丰富词藻，然而却难以调出秋天的颜色。
　　走入秋天，我色盲的眼，满目金色。
　　我的双眼被秋的辉煌刺痛。
　　秋天，让我进入童话，也变成童话。
　　我吮吸着秋天的自由思想与灿烂精神，而成为一种炫耀的秋色。
　　原本以为，我已很富有了，甚至是很高贵了。然而，秋天的丰富与饱满，却放大了我的干瘪与丑陋。
　　来到秋天，我这才感到了青涩的羞惭，羞惭没有在春天与夏天里好好地发育。
　　我不能是向日葵，更不可能是梵高笔下的向日葵。
　　我也不是花的那类，连波特莱尔笔下《恶之花》里的哪一种都不是。
　　我似乎只是株野草，地火都没有奈何的野草，说不定就是鲁迅先生笔下的那种野草。
　　秋天，却以其无疆的大爱与仁慈接纳了我，让我也分蘖出蓬松的思想之花。
　　呵，我也已成为秋天的颜色。 　　秋天，水一般的浩淼与清澈，
　　把我鱼一样的漂起。
　　我变成了一条鱼，游进秋天的鱼，好像还不是醒来的鱼。
　　我游过城市的喧嚣，游过乡村的封闭，游过晨曦与夜色，游过盛誉游过谤刺游过封杀，然后潜入秋的深处，体验秋的温情，成为活泼泼的一个秋魂。
　　好像是摇头摆尾的游姿，我游在秋的深度里。
　　秋的河床里，都是些沉着的石头，没有一个是随波逐流的吗？
　　人性之恶，曾经沁入我的灵魂，像谶语，在验证一个古老的法则。
　　我已经皈依于秋。
　　我将在秋天里涅槃。
　　就让秋光给我个洗礼吧！
　　让秋光冲刷出一个新我，洗去满身的尘埃与疲惫，也像秋光一样的明净。
　　像一位入定的禅者，
　　像一句不解的禅偈。 　　我来到秋天，我是在寻找么？
　　那些就是我要寻找的勿忘我吧？
　　那些紫色的星星，像诗大片大片地开放。
　　我真想融入这永远的紫色，不生不灭的紫色。
　　我真想在秋天打住，在秋天里占上一块并不奢侈的地方，成为秋天的一个符号，扼住时间的年轮。
　　可是，我毕竟走到了秋天。
　　秋天已经走到，离冬天还会远吗？
　　我将终究会被秋天放逐，就像被夏天放逐那样，走离秋天。
　　我也无暇想象走到季节尽头而冰天雪地的景象，尽管有白发冬天的遥远威胁。
　　可以肯定地说，我孤独树头的无名之花，也会被冷酷的风扯落，而归于寂灭。
　　然而，既然我已走在秋天了，还怕走过第四季吗？
　　走到秋天与走过秋天，不就是一种状态成为另一种状态的转换吗？
　　我肯定不会如千年老根死死抓住秋天的衣襟不放。
　　只是让我犯愁的是：家园在哪里？
　　啊，我的家园，就在那勿忘我灿放的地方吗？
　　啊啊！秋天，我的驿站，我的渡。